Летят перелетные птицы - Вера Колочкова (2013)

Содрогнулась, откинула блистеры в лопухи, тихо завыла в отчаянии. Звук получился жалкий, прерывистый, как щенячий скулеж. Села на корточки, вытерла кровь о мокрую траву. Где-то платок носовой должен быть… А может, и нет у нее носового платка. Какая теперь, впрочем, разница…

Надо таки подняться, альше идти. Сил нет. Страшно. Еще чуть-чуть, и упадет коленями в лопухи. А чего в лопухи-то? – просвистела в голове злобно насмешливая мысль, – давай уж, коли так, на центральную улицу выходи, прилюдно бухайся на колени со своим раскаянием. Аккурат где-нибудь между Танькиным салоном и супермаркетом получится. Самое оживленное место для таких Раскольниковых местного Одинцовского пошиба.

Собственная злобная мысль и отрезвила, и привела в чувство. Встала, огляделась – куда это она забрела? Так, понятно. Вполне знакомый закоулок. Можно сказать, с детства родной. Еще сто метров прошагать, и в огородные зады отчего дома уткнешься. А там дырка в заборе есть…

– Ой, доченька… Ты это откуда? – встретил ее во дворе отец, всплеснул руками. – Да что это с тобой, милая…

– Ничего, пап. Заблудилась маленько.

– Как это – заблудилась? А с рукой что?

– Порезалась.

– А ну, быстро в дом… Господи, да на кого ты похожа, Анютка! Мокрая вся, как цуцик… Раздевайся, раздевайся скорее! Сейчас руку перебинтуем, согреешься, чаю выпьешь…Расскажешь, что с тобой приключилось..

Рассказать? Что – рассказать? Разве об этом… Нет. Не сможет она. Одному только человеку и сможет рассказать. В субботу. Тому самому человеку, который трус, чистоплюй и «рожа гламурная», как выразился давеча добрейший Сергей Петрович. Скорей бы тебя увидеть, человек… Еще среда, четверг, пятница…

От легкого прикосновения к плечу отцовской руки вздрогнула, произнесла невнятно в склоненное к ней лицо:

– Среда, четверг, пятница…

Он отшатнулся испуганно, держа на весу чайник с кипятком, вяло, по-бабьи, махнул рукой:

– Точно, умом тронулась… Мать-то права была… Да что с тобой, Анютка, доченька?

* * *

В субботу Александр Синельников в Одинцово не приехал. Не приехал днем, не приехал вечером.

За субботу она дважды, как сомнамбула, проделала путь от своего дома до улицы Чапаева. Один раз – утром, второй раз – после обеда. Встревоженный подозрениями Леха увязался было за ней, да не решился слишком уж категорически настаивать. А может, и увязался, тайком, исключительно из лучших заботливых побуждений. Она не оглядывалась. Не до того ей было. Чтоб домой не идти, зашла к Таньке Селивановой в парикмахерскую, плюхнулась в пустое кресло у зеркала.

– Ты чего, Аньк? – выстроилась перед ней удивленная Танька. – Что-то случилось, да?

Ох, как не хотелось ни в какой дружеский диалог вступать. Вот так бы сидеть в удобном парикмахерском кресле, закрыв глаза, вдыхать сладкие специфические запахи. Тепло тут у Таньки, уютно… И сама она очень уютная, с добрыми коровьими глазами, с глупой челкой наискосок, явно из модного журнала выхваченной. Опять, наверное, очередное покушение на последний писк. Любит Танька всякие парикмахерские новшества на себе применять, как она сама говорит, это у нее пиар-политика такая. Замануха для Одинцовских девушек. Посмотрят на нее, и тоже последнего писку захотят.

– Ну, чего молчишь? И правда, случилось чего? – снова приступила с вопросом Танька, в упор ее разглядывая.

– А что, по мне заметно?

– Конечно, заметно… В зеркало-то на себя посмотри!

Подняла глаза, долго смотрела на свое отражение, не мигая. Наверное, Танька имеет ввиду изможденную бледность лица да синие круги под глазами? Или еще какую усталую некрасивость? А может, у нее на лбу яркими буквами написано – «Александр Синельников не приехал»? Господи, ерунда какая…

– Таньк… А скажи, у тебя было когда-нибудь такое состояние… Будто ты от тоски и стыда умереть хочешь?

– Хм… Это ты про что, интересно?

– Вообще…Про жизнь…