От ненависти до любви - Валентина Мельникова (2010)

Мы выпили и взялись за яичницу, перебрасываясь редкими, ничего не значащими фразами о погоде. За окном снова пошел дождь, предоставив прекрасный повод поговорить о том, что лето нынче не задалось. На дворе – конец июня, а погода – точно весенняя. Ни тепла тебе, ни радости.

Покончив с ужином, мы вышли в лоджию, чтобы покурить. Я – сигарету, Петр Аркадьевич – трубку. Я не находила места от нетерпения. Видно, Петр Аркадьевич понял мое состояние. Мы вернулись в кухню. Петр Аркадьевич вышел и вскоре возвратился с толстым альбомом для фотографий, обтянутым сиреневым бархатом, и таким старым, что, казалось, он вот-вот развалится у него в руках.

– У меня сохранились фотографии с тех раскопок, – произнес он и положил альбом передо мной.

– Тут есть снимки моих родителей? – спросила я, почувствовав необъяснимый страх.

В бабушкином альбоме хранилась только одна фотография дочери. Маме на ней лет десять-двенадцать. Очень некачественная любительская фотография девочки в пионерском галстуке. А папиной фотографии вовсе не было. Да и бабушка не слишком распространялась о моем отце. Я еще маленькой думала, что он, видно, очень сильно ей насолил. Хотя и представить себе не могла, что такое можно сотворить, чтобы бабушка вообще не заводила разговор на эту тему.

– Вот они, – Петр Аркадьевич ткнул пальцем в первую же фотографию. – Как раз на раскопе.

Мои родители улыбались мне с пожелтевшей фотографии. Боже, оказывается, я – вылитый отец, а не мама, как всегда предполагала. Он – в распахнутой на груди ковбойке, стареньких шортах и в пилотке из газеты. Она – в выцветшей майке и неказистой панамке. Тоже в шортах. Оба – дочерна загорелые, с ослепительными улыбками. Очень молодые и счастливые. Они сидели на камне, папа обнимал маму за плечи, а рядом на корточках пристроился – я не поверила глазам – тот самый рыжий археолог, которого я видела во сне. Даже на черно-белом снимке я прекрасно разглядела веснушки, густо усеявшие его лоб и щеки.

– Кто это? – спросила я, едва справившись со спазмом, сдавившим горло.

– Это? – Петр Аркадьевич склонился к фотографии. – Это наш археолог. Волвенкин. Трагически погиб через год после той экспедиции. Выехал на мотоцикле на встречную полосу и – под грузовик! Его друг рассказал, что до самой гибели Волвенкин носил бронзовый перстень, который, вероятно, украл во время раскопок. На нем были какие-то знаки, я так думаю, магические. Считается, что они отпугивают посланцев Эрлик-хана – владыки подземного мира, или злых духов, которые похищают иногда души умерших. Но, видать, не отпугнули.

Петр Аркадьевич покачал головой и печально улыбнулся:

– Вас поразила его гибель?

– Нет, – едва выдавила я. – Здесь – другое! Он очень похож на моего знакомого…

Я так и не призналась своему собеседнику, при каких обстоятельствах видела этого человека. Наверно, побоялась, что он примет меня за сумасшедшую?

Но теперь я не сомневалась, что каким-то образом заглянула в прошлое. Но почему не видела родителей? Почему только рыжий бросился в глаза? Случайность ли это? Или знак свыше? Почему провидение, этот промысел божий, или, наоборот, чей-то непонятный умысел позволил мне побывать на раскопе? И что же такого страшного совершили мои родители, что их поступок до сих пор аукается дочери?

Раскрыть тайну тридцатилетней давности почти невозможно, если ее не смогли распутать по горячим следам. И все же я очень внимательно слушала Петра Аркадьевича, надеясь найти хоть какую-ту зацепку, но пока безуспешно.