Шаман - Ольга Дашкевич

— Ну да, — говорю я виновато, и уже собираюсь начать оправдываться, но тут он меня целует, и нам на какое-то время становится не до разговоров.

Когда мы отрываемся друг от друга, на часах уже полдень, и значит, половина воскресенья благополучно миновала.

— Тошка, не кури в постели.

— А где я должен курить?

— На террасе.

— Это кто сказал?

— Это я тебе говорю… Только не начинай про «кто в доме хозяин»!

— Ладно, не буду. Кстати, о хозяевах. Я хотел тебе сказать… Дом, который я купил. Он оказался на два хозяина. Ты не возражаешь, если Иван с Нэнси будут жить у нас за стенкой?

— А-а-а-а!..

Я вскакиваю и некоторое время восторженно прыгаю на жестком матрасе. Тошка наблюдает за мной с нескрываемым интересом.

— Что это было? — спрашивает он, когда я, наконец, плюхаюсь обратно.

— Танцы шаманов Сибири, — отвечаю я, с трудом ловя сбившееся дыхание.

— Отдышись, — советует Тошка и откидывается на подушку. — И подай мне пепельницу.

— Я же сказала, не кури в постели…

— Ты отдышалась? — он не обращает на мои слова ни малейшего внимания и все-таки закуривает. — Ну, теперь вставай и танцуй дальше.

— Почему? Тебе нравится, как я танцую?

Он некоторое время молча пускает дым в потолок, мой загадочный мальчик. Потом гасит сигарету, убирает пепельницу с живота на тумбочку и произносит:

— Это тот дом.

— Какой — тот? — спрашиваю я с замиранием сердца, хотя уже догадываюсь, какой.

— Ну, тот. Красный, с плющом.

Я молчу, потому что глотаю слезы, которые взялись неизвестно откуда.

Тошка тоже молчит, потом придвигается поближе и вежливо осведомляется, глядя в потолок:

— Ну, и где же вторая часть Марлезонского балета?.. С элементами шаманских плясок.

Я поворачиваюсь к нему и целую тэнгерийн-тэмдэг, похожий на созвездие Стожары, которое греки называли Плеядами. И спрашиваю шепотом:

— Тош, ты меня любишь?

— Вот только про «люблю-люблю» не начинай!.. — он сердито хмурится, мой начисто лишенный всякого романтического пафоса мальчик.

— Ну, правда! — настаиваю я с упорством трехлетнего ребенка, выпрашивающего игрушку. — Ну, скажи. Ну, скажи!..

— Вера, не приставай.

Нэнси бы на моем месте обиделась. Но я не обижаюсь, я привыкла. Хотя мне очень, очень хочется, чтобы он сказал мне, что любит. И говорил это почаще. Желательно — по пять раз в день. Желательно — всю оставшуюся жизнь.

— Тош, ну скажи, — шепчу я уже безнадежно. Он ведь не скажет, он ужасно, ужасно упрямый.

Мой упрямый мальчик молча встает и открывает окно. И говорит, стоя ко мне спиной:

— Я за тебя умру. Делов-то. И давай уже, наконец, сварим кофе.

Часть III

ДОМ В ПЛЮЩЕ

Глава 1

Если бы не поздняя осень, я бы так не маялась, я знаю. На меня ноябрь всегда действует странно. Инстинкт гуся — так это, кажется, называется. Когда к окну липнет потускневший коричневый лист, еще вчера бывший зеленым и шелковым, в сердце поселяется дикий гусь и начинает собираться в дальние страны. Казалось бы — зачем мне дальние страны, я и так в дальней стране, между мною и отчим домом океан и много километров суши. В какие же края меня, грешную, тянет, интересно?

И еще эти сны. Откуда они взялись, непонятно. Вязкие, странные, оставляющие ощущение запредельного ужаса, хотя никаких зрительных образов в них, кажется, не бывает. Только тяжкий туман, местами сгущающийся и таящий в себе угрозу.

Только неясные голоса, говорящие что-то, неразборчиво и тревожно.

— Вера! Ты кричишь.

— Да?.. Прости… мне что-то приснилось. Я тебя разбудила, Тош? Прости.