Шаман - Ольга Дашкевич

— А нечего пить на брудершафт с кем попало, — ехидно замечает Нэнси.

— Откуда ж он знал? — заступается Иван. — Выпил и выпил… если женщина просит… Да ты сама-то! Ты же тоже на брудершафт пила с этим Рыбаком, или как его там…

— Ну да, да, пила, и что?.. — Нэнси отмахивается, но в ее глазах все же проскальзывает виноватость, поэтому она опять вцепляется в Тошку: — Дальше-то расскажи, Кашпировский ты наш! Или кто там? Колдун Лонго?

— Это жулики, — возражает Иван, — а Тошка у нас истинный шаман. Рассказывай, Тош.

— Ну, я и рассказываю, — очки у Антона отсвечивают, я не вижу выражения его глаз. — В общем, летаю под потолком. Потом, смотрю, что-то не то. Какой-то неприятный трип получается. Вижу, этот жеребец разложил Нэнси на камне, типа, крутой сатанист, ага. И начал с ножом выпендриваться. Замахнулся. Я подставил руку… — Тошка морщится и отворачивается. — Клинок сломался. И все на этом.

— Угу, всё, — Иван снимает одну руку с руля и осторожно потирает шею. — Клинок-то был точно дамасский, слоеная сталь, мне копы потом сказали. Джиаевские приемчики, да?..

— Да ну, — Тошка уже снова смотрит в окно. — Я не знал, что он сломается. Просто хотел остановить. Дрянь какая-нибудь была, а не дамасская сталь. Надули тебя копы. Можно подумать, они такие специалисты по дамасским клинкам.

Его правая ладонь все еще туго забинтована. Я-то точно знаю, что клинок был дамасский. Но Тошка не хочет об этом говорить, и я молчу. Иван тоже замолкает, но Нэнси молчать не собирается.

— А как ты из госпиталя слинял, не расскажешь?

— Я не помню, — коротко отвечает Антон и замолкает наглухо. Он и правда не помнит, я уже спрашивала его об этом, Тошка не стал бы мне врать. Он говорит, что очнулся только у мраморного склепа, в больничной пижаме и босиком. Как он туда дошел от госпиталя, никто так и не смог понять.

Иван недоверчиво хмыкает, потом бросает взгляд в зеркало заднего вида и морщится.

— Между прочим, эти ваши сатанисты меня чуть на иглу не подсадили. До сих пор иногда такое ощущение, что у меня глюки… Кто-нибудь еще видит этого индейца у дороги?

Нэнси выглядывает в окно и с визгом подпрыгивает на сиденье.

— Бирюза!.. Бирюза!.. Останови, Иван! Индеец бирюзу продает! Обожаю!

Иван покорно паркует машину на обочине, и мы выходим. У самой дороги, разложив на широком тканом покрывале индейское серебро с бирюзовыми вставками, сидит старый, седой, точно лунь, индеец в холщовой рубахе и с такой же холщовой повязкой на лбу.

Мы с Нэнси кидаемся к браслетам и перстням, украшенным ярко-синими, как любовь, камнями. Иван равнодушно покуривает в стороне, а Тошка подходит поближе, руки в карманах, спокойный, как танк, спрятавший глаза за тонированными стеклами очков, мой загадочный мальчик, с которым вечно не поймешь, на каком ты свете. Старик индеец поднимает на него глаза и произносит несколько слов на неизвестном языке. Одно слово кажется мне знакомым. Заарин-боо. Да, точно, старик сказал именно это — заарин-боо.

— Не понимаю, — Тошка слегка пожимает плечами.

— Понимаешь, — индеец опускает морщинистые веки.

Солнце печет, как в преисподней. Август — самый неприятный месяц в Филадельфии, и без того не отличающейся хорошим климатом. Впрочем, может быть, для многочисленных растений этот климат достаточно хорош — не зря же вся терраса в нашем доме к концу лета бывает увита разной дикой флорой, которую никто не сажал.