На пороге Тьмы - Андрей Круз (2010)

В трактире было не слишком людно, из полутора десятков столов занято не больше пяти. В это время сюда больше бегали пообедать или из НКВД, или из комендатуры, или разведбатовцы, но официальный обеденный перерыв у них уже закончился, а до окончания рабочего дня было еще далеко.

Столы и стулья были привычно грубыми и тяжелыми, зато были меню, отпечатанные под копирку на машинке, как в старые добрые, или не слишком добрые, времена. Сам интерьер был больше деревянным, резным, лубочно-народным. А нормально, как альтернатива шашлычной вполне, если только кормят вкусно.

— Ты не забыл, что я сегодня больше не летаю и обратно на аэродром мне не надо? — спросила Настя, присаживаясь и открывая папку с меню.

— Не забыл, но ты это к чему?

— К тому, что если начнешь размышлять, пьем мы сегодня или нет, то…

Фразу она многозначительно не закончила, но понял я ее сразу, лишь уточнил:

— А ты что пьешь?

— Здесь? — Она чуть задумалась. — Здесь водку с морсом хорошо. Когда морса много, а водки мало. Попроси просто водки немного и кувшин морса — сами смешаем, а то у них тут такие пропорции, что через час на ноги не встанешь.

— Хорошо, — кивнул я и спросил о главном, по крайней мере для своего желудка главном: — А пожевать?

— Пару минут, о’кей? — спросила она, углубляясь в чтение.

— Ага.

В этот момент к столу подошла официантка — средних лет улыбчивая женщина, спросила:

— Может, попить принести, пока над заказом думаете?

— Можно, — кивнул я. — Вот морсу клюквенного, побольше, если не трудно.

— Конечно не трудно, — улыбнулась она. — Сейчас принесу. А вообще, сегодня солянку рекомендую сборную.

— С лимоном? — уточнил я сразу, усомнившись, что в Углегорске найдется столь нужный ингредиент.

— С лимоном, — кивнула она и сразу спросила: — Новенький?

— Ну… да, а как узнали?

— Потому что про Елену Петровну не слышали, которая сюда провалилась со своей домашней подвальной оранжерейкой, в которой как раз лимоны выращивала. Ну и наладила производство — теперь целая теплица у нее.

— Вот как… — удивился я, потом вспомнил про вино Шалвы. — Тогда я солянку точно буду, люблю.

— Я тоже! — подняла руку Настя. — И свиную отбивную с жареной картошкой на горячее.

— Вы, молодой человек?

— Я… я вот… да тоже отбивную, чего думать-то? — сказал я, откладывая меню. — И водки нам…

— Маленький графинчик, — продолжила Настя.

— Вот и славно, — прокомментировала официантка и пошла к бару.

Вскоре она вернулась, выставила крошечный, граммов на двести, пузатый графинчик водки, которую я пока трогать не стал, и большой кувшин морса, из которого наполнила два стакана — самых обычных, граненых. Тут других пока мне и не попадалось вообще-то.

— Ну рассказывай, — отпив морсу, посмотрела на меня Настя. — Как тебе полеталось?

— Да как-то… стремно, — честно сказал я. — Нет, жуть как интересно, и вообще это не мотоцикл, но всяких возможностей долетаться сегодня хватало, нет?

— Ну нет, пожалуй, — усомнилась она. — Полет проблемный был, но не так чтобы совсем. Пока самолет падать не соберется, все остальное — мелочи жизни. Да если и соберется, то можно побрыкаться, «кукурузник» такое вполне допускает. Я к чему это все…

— К чему?

— К тому, что… научиться не хочешь? — Она уставилась мне в глаза.

— Вообще-то здорово было бы, но я же в Горсвете, правило сама знаешь…

— Что в течение года никакого перехода на другую работу?

— Ну да.

— Бывают и исключения, — пожала она плечами. — Если новая работа городу нужнее. Но ты же сутками? Так?

— Ага.

— День из трех обучение, как раз к концу обязательного срока ты готовый пилот, тут же и устройство, и пилотирование, и теория. Вся программа плюс налет. А полетишь на самом деле намного раньше.

— А почему я? — уточнил я, чуть провоцируя.