Поединок во тьме - Михаил Соловьев (2015)

— Не подведет? — спрашиваю, но Петруха на меня так глянул, что ответ не понадобился.

— Его самого откапывали разок, — говорит, — он знает, как это — погибать. Спит сейчас в полглаза и вместо телика за едой на телефон смотрит — нас ждет.

Кивнул я молча. Ясно. Ждет нас парень.

Встаю.

— Ну что, ныряем и плывем? — спрашиваю.

— Зачем нырять? Ложись на воду, а поток сам куда надо утащит. Первым пойдешь?

— Давай, — говорю, а сам думаю, что последнему страшнее. — Как выйду, племянника вызывать буду.

— Сашка его зовут.

— Помню…

Чувствую одобрение в голосе проводника и понимаю, что назад дороги нет и нужно мне в ледяную воду красиво теперь зайти. Подумал-подумал и прямо где стоял на тропинку уселся. Глубина — сантиметров тридцать. Ногами дно щупаю, а его и нет. Водичка ледяными пальцами меня хватает, и чую я — стартовать пора. Соскользнул в поток и представил, что Сережка почувствовал, когда его поволокло. Дно лишь на секунду нащупал, и подхватило меня течение.

Петр фонариком вслед светит. Соображаю, что надо было груз распределить так, чтобы движением управлять. Но сомнения промелькнули, и махнул я рукой, потому что затащило меня в узкую часть штольни и понесло как щепочку.

Стены руками достаю — мерзнут пальцы. Вода ледяная каждую клеточку тела обжигает.

Тут мысль пришла, что, не дай бог, проход забит чем-то. Вода выход всегда найдет, а мы с грузом своим не проскочим. Картинки завалов начали рисоваться из крепей, потоком принесенных.

Дальше — больше. Панику только подпусти к себе, и не отцепится она, пока не задавит.

Неожиданно развернуло меня в очередной раз. Взмахнул я руками да по потолку чиркнул. «Ничего себе, — думаю. — Как бы с головой не искупаться». Крутит меня поток, а я рук теперь не опускаю, и даже вода не такой ледяной кажется. Не исчезает потолок, а только ниже становится! Потом еще ниже — сантиметров тридцать воздуха осталось. Десять…

Зацепиться пытаюсь. Ощущение появилось, что сужаются стены. Понимаю, что это фокусы воображения и просто штольня вниз идет, но остановиться не могу.

Не получается у меня ухватиться, и последняя мысль мелькает: «Лишь бы на той стороне решетки не было».

Воздух закончился разом — я только щекой по потолку чиркнул. Пока, зажмурившись, под водой летел, всю жизнь свою перелистал.

Путаются мысли, то ребенком себя вижу, то с Серегой на Кругобайкалке в тоннелях лазаем.

Хлоп, и выскочил как пробка. Воздух — манна небесная. Даже ледяная вода не мешает. Потолок снова вверх ушел, и понял я, что проскочил через самую узкую часть. Дышу, дышу, и нет ничего слаще глотка этого воздуха морозного.

Как надышался, сообразил, что холодно, и ногами дно зацепил. Прав Петруха, плыть — не идти, однако на улицу решил на ногах выходить.

Встал и понимаю, что в воде теплее было. Морозец-то оказался градусов десять, так что мокрому сильно неприятно.

Вижу небо звездное и бреду к выходу.

Радость неимоверная. Кричу что-то. Изо рта пар валит. Неожиданно фигурка впереди появляется.

— Серега! — ору. — Ты?

Молчит, плохо ему. Еще бы, он-то минут на тридцать раньше нас купаться начал. Подхожу. Точно, Лысый, только заторможенный какой-то. Руками гребет меня, аки медведь. Обнимаю и чувствую, что одежда на нем колом.

— Переодевайся, — кричу и бутор с себя сбрасываю.

Вижу, не так что-то и улавливаю, что идет от товарища моего запашок. Сразу вспомнил, что наш запас спиртного у него оставался — две армейские фляжки.

А Серега икает вдруг пьяненько и спрашивает:

— Бухать будешь?

Выяснилось, что оприходовал он уже полфляги, а это граммов четыреста. Дилемма «переодеваться или выпить» решилась сразу. Одежда вон где, а фляжка перед носом маячит. Глотаю водку и понимаю, что повезло нам. Проскочили в очередной раз без потерь, и любая простуда теперь не в счет.

Тепло внутри растекается, а я уже пакеты непромокаемые тащу.